EXPERIMENTO

Escondido tras la penumbra, el lobo aúlla.
Aúlla como se le fuera arrancado su corazón corrompido por la muerte de inocentes que nunca supieron quién les arrebató su reloj.
Una sombra se acerca lentamente, tambaleándose por un rincón de un lugar apodado “ Un día “. Rechinados los dientes tan brillantes que reflejan la imagen de su víctima, los prepara para un nueva forma de matar.
Es una mujer de oscuros cabellos, pálida tez y rasgos afilados, como un depredador venido del infierno se abalanza sobre ella tan rápidamente que la cálida mujer no sabe qué ocurre.
Se acelera el ritmo de corazón.
Los afilados colmillos se clavan en la carne suavemente, casi inocentemente penetran en la madre de todas las venas,
la yugular muere a las par que los latidos de su corazón.
Goteando licor de vida por la boca, regresa a la oscuridad de la que vino y penetra en su hogar, las reconfortantes y cálidas alcantarillas de la ciudad,
suburbio de ratas.



Sólo quedan tres, supervivientes de la paranoia de un loco;
una hembra y una cría le esperan con las gargantas descubiertas y sus bífidas lenguas pidiendo el anhelado alimento.
Con avidez engullen el líquido vivo y espeso que le trae el macho en su boca. Sacian su sed al menos por un día al menos hasta que su maldito cuerpo les pida volver a matar.
El alma les sangra.
Tumbados como dos enamorados retozan juntos y hacen el amor en un mar de suciedad, las fétidas aguas del canal se filtran por las alcantarillas embriagando el ambiente. Es el único lugar en el que pueden vivir.
Vuelven resignados a hacer el amor, como tantas veces, mientras la cría juega con los ratoncitos.
Esa noche sueñan con sus vidas anteriores, parece tan falso, tan lejano y de mentira que creen que sólo es eso, un sueño.
Desperté empapado en sudor.

NO HAGAS CASO, SON RUMORES

Ruído, mucho ruído.
De voces encendidas, de miradas apagas
no hagas ruído por favor, mi cabeza ya está bastante perturbada.

Escucho sin darme la vuelta
Aparto la mirada y me concentro en un punto fijo
No hay nada, blanco, estático dejo mi mente del mismo color incoloro, sin color incoloro, incoloro sin color, sin color incoloro; vamos si color.

Mis orejas están a mitad de camino entre la locura y mí mismo
Meto los dedos en los oídos y el murmullo continúa incesante como
el run run de un viejo motor de coche, como el sonido continuo de mar aunque la sensación no es de sosiego.

Un enjambre de abejas reboltean inquietas en busca de dulce miel por mi cabeza
los zumbidos van al compás de mi mirada, si miro arriba, se calman, si miro hacia abajo se condensan, se enfurecen

Un rebaño de ovejas pace en mi cabeza
apenas me inquietan, sólo comen y duermen
la paz asfixia como una bolsa plástico metida en el cerebro

Anoche una familia de gorriones construyó su casa en mi cabeza
la cría tenía un hambre voraz, su padres no podían cubrir esa necesidad
Me olvido de todo.

La cabeza está para algo más que sonreir cuando alguien cuenta un chiste malo o pensar en pensamientos pensados por otros
Vive tu propia vida, piensa tu propia vida

RELAX

Relájate, queda toda semana por delante

CENSURA - BLOGS MILITARES -

Y LLEGÓ LA CENSURA, PARA MÍ QUE EN REALIDAD NUNCA SE HA IDO DEL TODO. ENTRE ESTA NOTICIA Y LA PUÑETERA BANDERITA QUE NOS HAN PUESTO LOS DE BLOGSPOT ( CALIFICACIÓN DE PERSONA NON GRATA, QUE RECONOZCO QUE HASTA ME GUSTABA, SIN EMBARGO LA HE QUITADO ), ESTOY FLIPANDO AUNQUE PENSÁNDOLO MEJOR NO SE DE QUÉ ME SORPRENDO TANTO


"---NOTICIA DEL 20 MINUTOS DEL 22 DE AGOSTO

EL PENTÁGONO INTENTA CONTROLARLOS
Los blogs de los soldados estadounidenses en Irak, una forma de esquivar la
Censura militar
V. Rodríguez. 22.08.2005 - 15:11h

Un capitán estadounidense en Irak escribe las entradas de su blog 365 and Wake up a través de su portátil. Desde la primera línea de batalla los soldados estadounidenses ejercen como cronistas en Irak. El miedo, el horror y el desencanto. Todo aquello que el Pentágono no quiere transmitir, reflejado en sus cuadernos de bitácora.

Según un reportaje publicado en el Washingtonpost unos 200 soldados de EE UU en activo escriben sus experiencias en blogs. Uno de ellos es el autor de la bitácora titulada “Mi guerra: matando el tiempo en Irak”.

Una simbólica imagen de los horrores de la guerra preside este blog, el Guernica de Picasso. Colby Buzzel comenzó a relatar sus experiencias en la línea de batalla, reflejando los horrores de la guerra de forma anónima.

Un mes más tarde, sus superiores lograron identificarle y, preocupados por la información que podría transmitir en su blog le ordenaron que sus entradas fueran revisadas por un oficial antes de ser publicadas.

Colby dejó de bloguear desde el frente, y según un artículo publicado en el USA Today, muchos de sus post desaparecieron.

Otro de los soldados que sufrió las consecuencias de la censura fue Jason
Hartley, autor del blog “Sólo un soldado más”.

Uno de estos militares fue degradado de su categoría militar por publicar fotos de los detenidos en su blog. Fue degradado de la categoría de Sargento porque según sus superiores puso en peligro la seguridad de la misión en Irak al publicar fotos de los detenidos, acusado de violar la Convención de Ginebra. Los archivos de su blog no están disponibles on line, aunque pone a disposición de los lectores una dirección de correo electrónico para todos aquellos que quieran ponerse en contacto con él.

Se desconoce el número exacto de soldados que bloguean desde Irak o Afganistán, ya que muchos de ellos lo hacen desde el anonimato. Mudville Gazette, es una bitácora que funciona como directorio de este tipo de diarios de guerra, en la cual se pueden contar unos 170 blogs de militares enlazados.

Intentos de control desde el Pentágono

Los mandos militares intentan transmitir normalidad ante este tipo de crónicas no autorizadas, pero según un reportaje publicado en Wired Magazine, el Pentágono o no está dispuesto a que el fenómeno se le vaya de las manos.

Desde la pasada primavera se puso en marcha una nueva política sobre los blogs militares por la cual se obligaba a todos los bloguers a registrarse dentro de sus unidades para que sus post fueran revisados por sus superiores.

Esta nueva política obliga a los soldados a no publicar información secreta o
información sobre los militares muertos en combate antes de que sus familias lo conozcan.

Además, se ha creado un departamento especial encargado de analizar todo lo que se publica en Internet referente a la guerra y según ha sabido Wired, el Ejército prepara un informe sobre las consecuencias del blogging y otras comunicaciones a través de la Red en las zonas de combate.

Leonard Clark fue el primer soldado acusado de violar la política sobre los
blogs militares. Además de ser degradado de su cargo, fue multado con 1.640 dólares al entender sus superiores que había difundido información clasificada en su bitácora.

Un número creciente de hombres está empezando a preguntarse por qué debemos seguir arriesgando nuestras vidas en este lío cuando sabemos que el Gobierno probablemente saldrá de aquí

En sus entradas, según publica el Washingtonpost, definía a su capitán como “un buscador de gloria” y al sargento de su batallón como un “monstruo inhumano”.
Sus crónicas también reflejaban el desencanto de algunos soldados que se
preguntaban por qué debían seguir arriesgando sus vidas en el país.



La censura militar también cayó sobre un soldado que relató las actuaciones
médicas tras una explosión en Mosul en la que murieron 22 personas, entre ellos 14 soldados de EE UU: “Íbamos de paciente en paciente para determinar quien tenía peores heridas y ver quien debía ser tratado primero”.

En su blog, ahora sólo se lee este mensaje: “Mis superiores me han ordenado
cerrar este sitio. Ellos dicen que la información contenida en estas páginas
viola las leyes militares…”

El Pentágono intenta frenar un fenómeno que se escapa de su férreo control y a la censura militar. Según el USA Today, podrían llegar a ser 1.000 los bloguers soldados que reflejen sus crónicas en Internet a finales de año, escribiendo desde sus portátiles o desde los cibercafés en Irak. ¿Podrán controlarlos a todos?.---"

DUELO DE PATANES

-“Desenfunda de una vez” dijo John con aire taciturno, siempre había sido un tipo bastante deprimente.
-“ hazlo o morirás como el perro que has sido”, repitió.

No hubo respuesta por parte del otro, sabía que un ligero gesto en su muñeca significaría su muerte.

Johny, sacó, como tantas veces, su Colt y tras apretar el débil gatillo, se dio la vuelta mientras una lágrima rápida como una bala escupida del cañón resbaló y mojó la tierra rojiza que pisaba. No tenía elección, era su destino, para eso había nacido y por eso pronto moriría.




En otro lugar cercano, el bombín del revolver, dio más vueltas de las que podía haber contado, mientras Ben y Frank jugaban una partida de Pocker con apuestas muy por encima de las que podían cubrir, Mathew se jugaba su vida en un disparo, cinco huecos vacíos y uno sólo con una bala pidiendo salir al exterior, respirar muerte. La ruleta se había puesto en marcha, si ganaba se llevaría dinero para malgastar edurante un mes, si perdía, moriría.
A veces tienes que elegir y después de haberlo hecho no vale lamentarse o llorar si las cosas no salieron como uno esperaba. Espero no verme nunca en una situación así, Jonhy y Mathew, acabarían criando malvas, jugando con los gusanitos o lo que es peor, lamentando una decisión equivocada.

COSAS QUE IMPORTAN

Gracias blogger por dejarme tu artículo
Un profesor, al empezar su clase de Filosofía, cogió silenciosamente un enorme tarro de mayonesa vacío y empezó a llenarlo con bolas de golf.

Entonces preguntó a los estudiantes si el tarro estaba lleno, y todos contestaron que sí. A continuación, el profesor sacó una caja de piedrecitas y las echó en el recipiente. Agitó el envase lentamente y las pequeñas piedras rodaron entre los espacios que habían dejado las bolas de golf.

De nuevo, el profesor preguntó a los estudiantes si estaba repleto. Ellos dijeron que sí. Después, el profesor tomó una caja de arena y la vació en el bote. Lógicamente, la arena rellenó el resto del espacio. Entonces preguntó, una vez más, si el tarro estaba lleno.

Los estudiantes contestaron con un "sí" unánime. A continuación, el profesor sacó dos tazas de café de debajo de la mesa y las volcó en el recipiente, rellenando totalmente el espacio entre la arena.

Los estudiantes, asombrados, empezaron a reírse.

"Ahora -dijo el profesor mientras las risas amainaban-, quiero que penséis que este tarro representa vuestra vida. Las bolas de golf son las cosas importantes: vuestra familia, los hijos, la salud, Dios, los amigos y hobbies favoritos. Cosas que, si todo lo demás desapareciera, permanecerían y llenarían aún vuestra existencia.

Las piedrecitas son las otras cosas que importan, como vuestra casa, el trabajo o el coche. La arena es todo lo demás, es decir, los pequeños asuntos".

Y añadió: "Si ponéis primero la arena en el tarro, no quedará espacio para las piedrecitas o para las bolas de golf. Lo mismo ocurre en la vida. Si malgastáis las energías con tonterías, nunca tendréis tiempo que dedicar a las cosas importantes. Prestad atención a lo que es fundamental para vuestra felicidad. Jugad con los niños, sacad tiempo para realizar chequeos médicos, llevad a vuestra pareja a cenar, jugar otros 18 hoyos… Siempre habrá
ocasión para limpiar la casa y ordenar.

En primer lugar, cuidad las bolas de golf, las cosas que realmente importan. Estableced vuestras prioridades. El resto es sólo arena".

Entonces, una de las estudiantes levantó la mano y le preguntó qué representaba el café. El profesor sonrió. "Me alegro de que me lo hayas preguntado. Sólo quería demostrar que, por muy completa que parezca tu vida, siempre hay tiempo para tomar una taza de café con un buen amigo".

MI CARTA ASTRAL

Si quereis tener, con todo detalle, vuestra carta astral, pichad en el vínculo dentro del apartado de Links. Está muy lograda.
Espero que os conozcais un poco mejor después de leerla y si ya os conoceis los suficiente pues ni caso y a seguir bien

Con el despertar vino la tormenta.
Como cada mañana en estos últimos días, el sudor frío se apelmazaba en mi almohada dejando un rastro ácido que parecía no ser mío.
Con la mañana llegó el café frío, las tostadas quemadas y la mermelada de recuerdos esparcida sobre el desayuno.

La pasada semana Silvia me dijo adiós, aparentemente apenada aunque sus ojos delataban algo de alivio. Dijo que no la correspondía como ella se merecía, que sólo la regalaba mi tiempo, mi futuro, miradas de complicidad, mi vida, pero nada de flores, nada de un “ te quiero “, nada de una cena a la gran “dumonde “ seguida de una anillo de brillantes brillantes.
La pasada semana Silvia dijo adiós a dos años de vidas compartidas y noches de otro sudor distinto al de esta mañana.

Reconozco que soy de esa clase de gente que no puede estar sola, que sin alguien a mi lado me pierdo en un más de delirios creados por mi cabeza dependiente. Así que, decidí ser fuerte, pero como no pude salí al viejo quiosco de mi calle y tras comprar el diario del día de hoy, llamé al número que me llamaba a mí. “ Soy silvia “, decía el anuncio, “ morena con ojos castaños y tez morena, si quieres ver el resto llámame…, pero te adelanto que es de lo más normal”.

Esta sería mi mañana, mi recuerdo para el futuro.
Me vestí con la misma ropa de ayer, salí a la calle eufórico como hacía días que no lo era y cogí el taxi que me llevaría al lugar indicado.
Tras preguntarme el taxista el lugar de mi destino, mi peso y talla de zapatos, arrancó el coche en primera, como era de esperar. Al doblar la esquina, chocamos contra una especie de farola que parecía haber sido puesta en ese lugar por algún extraño motivo.
La ambulancia vino en cuestión de minutos, y los puntos de sutura un poco más tarde. Hoy no sería mi día, pero quizás conociera a una enfermera bonita que me curara el corazón, y es que no pido mucho, sólo alguien, ¿porqué necesitaré a alguién?, ¿sólo alguien?, ¿no ese alguien?.
Nunca se sabe que nos puede deparar el futuro.
Los puntos se fueron cayendo con el tiempo y de mi pena sólo quedó otra vieja cicatriz que miro con cariño. Mi madre me dijo que si seguía siendo tan selectivo me quedaría sólo y hace tiempo decidí llevarla la contraria, el caso es que estoy igual que como empecé.
Mañana será otro día

,

¿A DÓNDE VAN ? ( Silvio Rodriguez )

----Silvio Rodriguez, trovador de la música, poeta de lo cotidiano, ejemplo a seguir para la mierda sonara que nos rodea.---

Adonde van las palabras que no se quedaron
adonde van las miradas que un día partieron
acaso flotan eternas como prisioneras de un ventarrón
o se acurrucan entre las rendijas buscando calor.
Acaso ruedan entre los cristales cual gotas de lluvia que quieren pasar
acaso nunca vuelven a ser algo?
acaso se van
y adonde van
adonde van?

En que estarán convertidos mis viejos zapatos
adonde fueron a dar tantas hojas de un árbol
por donde están las angustias que desde tus ojos rodaron por mi
adonde fueron mis palabras sucias de sangre de abril.
Adonde van ahora mismo estos cuerpos que nunca pueden dejar de alumbrar
acaso nunca vuelven a ser algo?
acaso se van
y adonde van
adonde van?

Adonde va lo común
lo de todos los días
el descalzarse en la puerta
la mano amiga
adonde va la sorpresa
casi cotidiana del atardecer
adonde va el mantel de las mesa
el café de ayer.
Adonde van los pequeños
terribles encantos que tiene el hogar
acaso nunca vuelven a ser algo?
acaso se van
y adonde van
adonde van?

EL SR. CHARLES BAUDELAIRE

Retomando al Sr. Charles Baudelaire, os voy a contar un poco su vida, la cual me ha parecido interesante a la par de opresiva, viendo la mala cara que tiene el tío no me extraña que escribiera los versos que escribía.
Nace en abril de 1891, hijo de un sacerdote que había colgado los hábitos y evidentemente de una madre como todo hijo de vecino. Al morir su padre, cuando él todavía era un niño, su madre se casa con un militar al que Baudelaire siente aversión. Después del bachillerato rechaza seguir los pasos de su padrastro y en los internados en dónde le toca vivir se aburre soñando ser literato.

En su mayoría de edad toma posesión de la herencia que le había dejado su padre y se une a una actriz mulata que le lleva por una vida de desavenencias y aventuras y que, a pesar de todo, será su amante y compañera durante el resto de su vida.
Con la pasta de su herencia juega a ser dandy y contrae deudas, sus excentricidades son tales que su madre y su padrastro obtienen en 1844 del Tribual que sea sometido a un consejo judicial. Privado de sus recursos no cesará de evitar a los acreedores, mudándose, esconciéndose en casa de sus amantes y trabajando sin descanso en sus poemas mientras se ganaba la vida como podía publicando artículos.
En 1846, tras intentar suicidarse, hecho éste que le reconcilia con su madre, descubre la obra de Edgar Poe, ese otro incomprendido que se le asemeja, y, durante diecisiete años, va a traducirla y revelarla.
Después de la revolución de 1848 (durante las revueltas, sugiere a sus compañeros de armas fusilar a su padrastro...) prosigue sus actividades de periodista y de crítico. En 1857, la publicación de Las Flores del Mal juzgadas obscenas, crea escándalo debiendo pagar una fuerte multa. Sólo algunos jóvenes poetas le apoyan y le admiran. Amargo, incomprendido, Baudelaire se aísla aún más.

Su salud comienza a deteriorarse. Se ahoga, sufre crisis gástricas y una sífilis contraida diez años antes reaparece. Para combatir el dolor, fuma opio, hachís y toma éter. Físicamente, es una ruina sumida en una soledad orgullosa donde él se encierra.
En 1866, durante una estancia en Bélgica, un ataque lo paraliza y lo deja casi mudo. Agoniza durante un año. Finalmente se apaga a los 46 años, el 31 de agosto de 1867, en los brazos de su madre ( al final, con suerte, la familia es lo único que te queda, ni amigos, ni amantes )

En poesía: Las Flores del Mal; Los Paraísos Artificiales.
En prosa: Pequeños poemas en prosa; Diario íntimo

El Albatros

A menudo, por divertirse, los hombres de la tripulación
cogen albatros, grandes pájaros de los mares,
que siguen, como indolentes compañeros de viaje,
al navío que se desliza por los abismos amargos.

Apenas les han colocado en las planchas de cubierta,
estos reyes del cielo torpes y vergonzosos,
dejan lastimosamente sus grandes alas blancas
colgando como remos en sus costados.

¡Que torpe y débil es este alado viajero!
Hace poco tan bello, ¡que cómico y que feo!
Uno le provoca dándole con una pipa en el pico,
otro imita, cojeando, al abatido que volaba.

El poeta es semejante al príncipe de las nubes
que frecuenta la tempestad y se ríe del arquero;
desterrado en el suelo en medio de los abucheos,
sus alas de gigante le impiden caminar.

LOS EXTRAÑOS VECINOS

Sí que eran extraños aquellos vecinos que teníamos. Al principio, supongo que por timidez o por falta de confianza, no mostraban ninguna actitud fuera de lugar o por decirlo de alguna forma, rarita. Sin embargo después de la primera reunión de vecinos, evento que prefiero dejarlo olvidado en alguna parte escondida de mi cerebro, las cosas cambiaron.
Siempre que llovía, salían con matasuegras a la calle ( nunca he llegado a entender el porqué de esta palabra, qué tienen que ver las suegras y el asesinato )y esos ridículos sombreros de colores en forma de conos que se pone la gente extraña en fiestas extrañas. No se si de alguna forma el sombrero actuaba de pararayos en caso de que alguno decidiera caer en un lugar indebido, y el matasuegras ( hay que joderse con la palabra ), a lo mejor ahuyentaba a las gotas y formaba una barrera invisible impidiendo que la lluvia llegase a contactar con el cuerpo. No se.
La cuestión es que un día nos invitaron a una de sus fiestas “raras“ y no se si por compromiso, por pena o por ganas de ampliar nuestro círculo de amistades, nos miramos al unísono y asentimos como poseídos por un ente superior o inferior o vete tú a saber.
Llegó el día y viendo el gusto que tenían estos señores por la ropa desenfadada de fiesta, nos compramos un par de matasuegras ( otra vez esta maldita palabra ) y conos coloridos. Tras llevar puestos estos apósitos y llamar al timbre, nos abrieron con frac él y vestido de noche ella ( qué pasa es que hay un vestido exclusivo para la noche? y qué ocurriría si se lo pusiera por el día, a lo mejor atraía a los rayos, ella ya lo sabía y por eso se ponían esas cosas en la cabeza cuando llovía, para evitar más que nada ). La sensación de ridículo nos embriagó de tal forma que, sin atravesar el umbral, inventamos una de esas malditas excusas que no se cree nadie y volvimos por dónde habíamos venido. Si que eran extraños aquellos vecinos y que necesidad teníamos de hacer amigos, cuan equivocados estábamos y en que baja estima teníamos esa gran palabra que al igual que “amor“ se dice con tanta frivolidad

Pero lo mejor de todo, dónde nos dimos cuenta hasta qué punto estábamos locos tanto ellos como nosotros, vino el siguiente sábado…

MARTE

Gracias por el mail Fito.

El planeta rojo se verá espectacular! Este mes y el próximo, la Tierra esta alcanzando a Marte en un encuentro que culminará en la más grande aproximación entre los dos planetas en la historia recordada.
La próxima vez que Marte se acercará tanto será en el año 2287.
Debido a que la gravedad de Júpiter que a su vez perturba la órbita de Marte, los astrónomos estan seguros de que Marte no se acercó tanto a la tierra en los últimos 5.000 años, hasta que vuelva ocurrir pasaran 60.000 años.
El encuentro culminará el 27 de Agosto, cuando Marte se acercará a 34.649.589 millas de la Tierra y será (aparte de la Luna) el más brillante cuerpo en el cielo de la noche. Llegará a tener la magnitud de -2.9 y aparecerá 25.11 arc segundos ancho. Por tanto se verá tan grande como la Luna llena, a la simple vista. Marte será fácil de ubicar.
Al principio de Agosto se levantará en el este a las 10 p.m y alcanzará su azimut aprox. a las 3 a.m. Al final de Agosto, cuando los dos planetas estarán lo más cerca, Marte se levantará al anochecer y llegará a su punto mas alto en el cielo a las 12.30 a.m.
Eso es muy conveniente saberlo, para ver algo que ningún ser humano vió, en la historia recordada.
Entonces, marca tu calendario para el principio de Agosto y verás a Marte ponerse progresivamente mas brillante, durante el mes.

FUI

No se por qué extraño motivo, mientras escuchaba esa vieja canción por millonésima vez, me acordé de cuando era un embrión, de cuando era muy muy pequeño, de cuando sabía respirar dentro del agua.
Por delante de mis ojos pasaron fugaces dos partículas de algo que podrían haber sido yo. Después mis recuerdos son confusos, un llanto de dolor por el aire inhalado, una palmada que casi me parte en dos, desamparado, desolado por mi propia presencia en este nuevo mundo.Es increíble los recuerdos que te trae la música, a lo mejor esa fue la canción que mis padres escucharon mientras yo luchaba por ser yo, desde luego la vida nunca es fácil, ni siquiera al principio.

ANOCHE VOLVÍ A SOÑAR

Anoche la almohada me volvió a engullir, igual que la otra vez se hizo tan blandita tan blandita que mi cabeza se fue filtrando por la misma, a ella le siguió el resto de mi cuerpo menos los pies que permanecieron allí, boca abajo, invulnerables al acontecimiento. Al otro lado algo invisible tiraba de mí con fuerza pero los pies hacían contrapeso impidiendo el hundimiento. Desde allí ví un cosmos de estrellas brillando sólo para mí, de pronto una estrella fugaz se me acercó y su destello cercano hizo que volviera a tomar mi posición horizontal, en la cama, mi cama, una vez más mis pies me habían salvado.

UN TÍO CON CLASE

-Estimada Cristina:

Ayer recibí una misiva de tu abogado donde me invitaba a enumerar los bienes comunes, con el fin de comenzar el proceso de disolución de nuestro vínculo matrimonial. A continuación te remito dicha lista, para que puedas solicitar la certificación al Notario y tener listos todos los escritos antes de la comparecencia ante el tribunal.
Como verás, he dividido la lista en dos partes. Básicamente, un apartado con las cosas de nuestros cinco años de matrimonio con las que me gustaría quedarme y otra con las que te puedes quedar tú.
Para cualquier duda o comentario, ya sabes que puedes llamarme al teléfono de la oficina (de ocho a cuatro) o al móvil (hasta las once)y estaré encantado de repasar la lista contigo.

COSAS QUE DESEO CONSERVAR:

- La carne de gallina que salpicó mis antebrazos cuando te vi por primera vez en la oficina.
- El leve rastro de perfume que quedó flotando en el ascensor una mañana cuando te bajaste en la segunda planta, y yo aun no me atrevía a dirigirte la palabra.
- El movimiento de cabeza con el que aceptaste mi invitación a cenar.
- La mancha de rimel que dejaste en mi almohada la noche que por fin dormimos juntos.
- La promesa de que yo sería el único que besaría la constelacion de pecas de tu pecho.
- El mordisco que dejé en tu hombro y tuviste que disimular con maquillaje porque tu vestido de novia tenia un escote de palabra de honor.
- Las gotas de lluvia que se enredaron en tu pelo durante nuestra luna de miel en Londres.
- Todas las horas que pasamos mirándonos, besándonos, hablando y tocándonos.(También las horas que pasé simplemente soñando o pensando en ti).

COSAS QUE PUEDES CONSERVAR TÚ:

- Los silencios.
- Aquellos besos tibios y emponzonados, cuyo ingrediente principal era la rutina.
- El sabor acre de los insultos y reproches.
- La sensacion de angustia al estirar la mano por la noche para descubrir que tu lado de la cama estaba vacio.
- Las nauseas que trepaban por mi garganta cada vez que notaba un olor extraño en tu ropa.
- El cosquilleo de mi sangre pudriéndose cada vez que te encerrabas en el baño a hablar por telefono con el.
- Las lágrimas que me tragué cuando descubrí aquel arañazo ajeno en tu ingle.
- Jorge y Cecilia... Los nombres que nos gustaban para los hijos que nunca llegamos a tener.

Con respecto al resto de objetos que hemos adquirido y compartido durante nuestro matrimonio (el coche, la casa, etc) solo comunicarte que puedes quedártelos todos. Al fin y al cabo solo son eso:... objetos.
Por último, recordarte el nº de teléfono de mi abogado para que tu letrado pueda contactar con él y ambos se ocupen de presentar el escrito de divorcio para ratificar nuestro convencimiento.

Afectuosamente, Roberto.

NOTA: Ganadora del III Concurso Antonio Villalba de Cartas de Amor.