A continuación os ofrezco el primero de dos artículos en dónde podremos leer algunas poesías contenidas dentro de “ Las Flores del Mal “ de Baudelaire. Acorde con el nuevo diseño del Blog, hablaremos de lo oscuro, del amor y de la sangre ( este tío estaba de lo suyo pero la verdad es que me inquietan sus poemas, sólo puedo decir algo tan simple, sencillo y sincero como “ me gusta el puto colgao este“ )
A veces siento mi sangre correr en oleadas,
lo mismo que una fuente de rítmicos sollozos;
la oigo correr en largos murmullos,
pero en vano me palpo para encontrar la herida.
A través de la ciudad, como un campo cerrado;
va transformando las piedras en islotes,
saciando la sed de cada criatura,
y coloreando en rojo toda la natura.
A menudo he pedido a estos vinos
aplacar por un solo día el terror que me roe;
el vino torna el mirar más claro y el oído más fino.
He buscado en el amor un sueño de olvido;
pero el amor no es para mí sino un colchón de alfileres,
hecho para dar de beber a esas crueles mujeres.
Pronto nos hundiremos en las frías tinieblas;
¡adiós, viva claridad de nuestros veranos demasiado cortos!
Ya oigo caer con fúnebres golpes
la leña que retumba en el empedrado de los corrales.
Todo el invierno va a volver a mi ser: cólera,
odio, escalofríos, horror, trabajo duro y forzado,
y, como el sol en su infierno polar,
mi corazón ya no será más que un bloque rojo y helado.
Escucho tembloroso cada leño que cae;
cuando levantan un cadalso no se produce un eco más sordo.
Mi espíritu se asemeja a la torre que se derrumba
bajo los golpes del ariete incansable y pesado.
Arrullado por este monótono golpear, me parece que
clavan a toda prisa un ataúd en algún sitio.
¿Para quién? __ Ayer era verano; ¡he aquí el otoño!
Este ruido misterioso suena como una despedida.
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4 comentarios:
La verdad es que tiene que estar hablando de algo muy profundo, pero a mi me cuesta traducir las metaforas y las demás figuras literarias porque desde el cole no he vuelto a usar de eso...
Este tío debía ser un amargao de mucho cuidao, poca luz debía de tener en su vida. Yo creo que le cuesta al hombre, es como un quiero y no puedo. En cambio sí me gusta leerle y pensar en qué podía estar inspirado para escribir así. Si es que ya me lo decía mi madre, "qué rarito eres hijo mío..."
a mi me inquieta y me remueve el estomago. Ayer fui a donar sangre con una amiga. Ella de 50 kilos donó medio kilo en bolsa y yo de 80 mire con el estomago en un puño. ¿Porque me ataca la sangre tanto al estomago?
Más que Buadelaire tendríamos que hablar de Bourdelaire, porque fijo no hizo otra cosa el menda. Y de seguro, se lamenta de no haber podido sacarle más partido a sus veranos, y eso que "Las flores del mal" las publicó con 23 añitos pero por aquel entonces ya andaba curtido en estas lides y con el desenfreno que llevaba normal que se vea en la fosa. Por cierto, no duró mas de 46 primaveras. Yayo vaya cosas te lees macho, no me estraña que te hayas cogido unas vacas. Nos vemos.
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